von Gott­fried Benn

Kommt, reden wir zusammen,
wer redet, ist nicht tot,
es zün­geln doch die Flammen
schon sehr um unsere Not. 

Kommt, sagen wir: die Blauen,
kommt, sagen wir: das Rot,
wir hören, lau­schen, schauen,
wer redet, ist nicht tot.

Allein in dei­ner Wüste,
in dei­nem Gobigraun —
du ein­samst, keine Büste
kein Zwie­spruch, keine Fraun,

und schon so nah die Klippen,
du kennst dein schwa­ches Boot —
kommt, öff­net doch die Lippen,
wer redet, ist nicht tot.

(Gott­fried Benn, 1955; siehe dazu auch Robert Gern­hardt: „Wie arbei­tet der Lyrik­wart? Gott­fried Benn wird ver­bes­sert“!)