(Som­mer­son­nen­wende, fünf­ter Teil)

Die Flucht ergrei­fen, pah, denkt er auf dem Heim­weg, was wusste sie denn schon? Und doch: Hatte sie nicht irgend­wie auch recht?

„Und ich staunte dar­über, wie reich mein Leben, mein schein­bar so armes und lieb­lo­ses Step­pen­wolf­le­ben, an Ver­liebt­hei­ten, an Gele­gen­hei­ten, an Lockun­gen gewe­sen war“, fällt es ihm aus Her­mann Hes­ses „Step­pen­wolf“ ein, und wei­ter: „Ich hatte sie fast alle ver­säumt und geflo­hen, war über sie hin­weg­ge­stol­pert, hatte sie schleu­nigst ver­ges­sen“. Hatte er das? Will er das wie­der? War sein Leben nicht eine ein­zige Kette, eine Anein­an­der­rei­hung von end­lo­sen Mög­lich­kei­ten gewe­sen? Mög­lich­kei­ten, die er hal­ten konnte oder auch nicht? Aber was hatte er noch? Hatte er nicht eigent­lich immer die Flucht ergriffen?

Oder lebte er nicht so, dass er immer nur Ja zu allen ihm sich bie­ten­den Gele­gen­hei­ten sagte und erst dann Nein, wenn ihn jemand daran hin­dern wollte, Ja zu sagen?

Ande­rer­seits: „Wer statt Gedu­del Musik, statt Ver­gnü­gen Freude, statt Geld Seele, statt Betrieb echte Arbeit, statt Spie­le­rei echte Lei­den­schaft ver­langt, für den ist diese hüb­sche Welt hier keine Hei­mat […]“! Und: „Es gibt ja immer einige sol­che Men­schen, die vom Leben das Höchste ver­lan­gen und sich mit sei­ner Dumm­heit und Roh­heit nicht abfin­den kön­nen“, wie Her­mine zu Harry Hal­ler im „Step­pen­wolf“ sagt.

Er bleibt unter einer Stra­ßen­lampe ste­hen, auf hal­bem Weg zwi­schen Kneipe und sei­nem Wohn­haus, einem der weni­gen in die­sem Stadt­teil, des­sen Besit­zer noch nicht auf den Zug der Umwand­lung in mehr oder weni­ger gut sanierte Eigen­tums­woh­nun­gen auf­ge­sprun­gen ist, und zün­det sich eine Ziga­rette an. Viele hat er nicht mehr. Und außer­dem: Wollte er sich nicht eigent­lich eine Fla­sche Rot­wein besor­gen? Also zurück­ge­hen? Ein wenig betrun­ken bin ich ja schon, stellt er fest. Oder viel­leicht bes­ser: sti­mu­liert, schmun­zelt er. Aber:

„Ein leich­tes Leben, eine leichte Liebe, ein leich­ter Tod — das war nichts für mich“, fällt er sofort wie­der ins Zwei­feln und denkt dabei an seine Bekannt­schaft „Marie­luise“ von eben, als er Schritte hin­ter sich hört, kurz bevor er sich wie­der umdre­hen will, um sich doch noch beim Spa­nier einen Wein mit­zu­neh­men. Trip­pelnde, schnelle Frauenschritte.

„Sie?“, fragt er und weiß nicht, ob er über­rascht sein soll.

„‚Du hast es recht nötig, wie­der ein­mal bei einem hüb­schen Mäd­chen zu schla­fen, Step­pen­wolf‘“, zitiert sie und fügt an: „Oder sollte ich lie­ber sagen: ‚Tho­mas Bernhard‘?“

„Und Sie wis­sen auch, was der Step­pen­wolf ant­wor­tet? ‚Her­mine, sieh mich doch an, ich bin ein alter Mann!‘“, wor­auf sie ihm ihre Hand auf den Mund legt.

„Eine Ent­füh­rung?“, nuschelt er unter ihrer Hand. Er ist plötz­lich viel zu über­rascht, um sie von sei­nem Mund zu ent­fer­nen. Eine Frau wagt das, bei ihm?

„Ich möchte heute Nacht nicht alleine sein“, ant­wor­tet sie. „Und ich glaube, du auch nicht!“

Eine leichte Liebe, in sei­nem Alter?

(Fort­set­zung: Die Ein­la­dung)