(Som­mer­son­nen­wende, neun­ter Teil)

Er gehörte noch nie zu denen, die zu den ers­ten Gäs­ten einer Party zähl­ten. Oder er kam früh und ging, als die Gäste zu tan­zen began­nen. „Nein, zum Tan­zen mußte man Fähig­kei­ten mit­brin­gen, die mir voll­kom­men fehl­ten: Fröh­lich­keit, Unschuld, Leicht­sinn, Schwung“, fällt ihm wie­der aus Hes­ses „Step­pen­wolf“ ein.

Am liebs­ten saß oder stand er die ganze Party über in der Küche, wenn es dort genü­gend Platz und Stühle gab. Hier kam jeder immer wie­der mal vor­bei, man lernte so eigent­lich alle ken­nen. Gesprä­che erge­ben sich leich­ter an die­sem Ort, hatte er oft fest­ge­stellt. Eine Küche scheint Fami­lia­li­tät aus­zu­strah­len, man gab sich hier natür­li­cher mit einem Tel­ler und einer Gabel als in einem ande­ren Raum mit einem Getränk in der einen und einer Ziga­rette in der ande­ren Hand.

Ihm fällt eine Party sei­ner Klasse, mit der er auf Klas­sen­fahrt im Salz­bur­ger Land war, im Kel­ler des Land­schul­heims ein. Es war am vor­letz­ten Abend. Gleich am ers­ten Abend hatte er das däni­sche Au-​pair-​Mädchen Lis ken­nen­ge­lernt, das dort arbei­tete, doch bereits einen Tag spä­ter hatte sie ihm ein Klas­sen­ka­me­rad aus­ge­spannt. Am Abend der Party tanzte er eng mit ihr und nahm gar nicht wahr, dass ihn alle böse ansa­hen und tuschel­ten. Danach mach­ten sie ihn dar­auf auf­merk­sam, wel­chen Faux­pas er damit began­gen hatte, mit der Freun­din sei­nes Klas­sen­ka­me­ra­den Rein­hard zu tan­zen, und dass jetzt wohl Prü­gel von jenem anste­hen. Jener nahm es jedoch gelas­sen, schließ­lich war jener es, der schon am zwei­ten Tag wel­che ver­dient gehabt hätte, wenn er damals die­sel­ben Maß­stäbe ange­legt (und sich getraut) hätte! Zu jener Zeit konnte er wenigs­tens noch tanzen …

Und, oh ja, sein ers­ter Suff! Con­nie, einen Kopf grö­ßer als er und seine erste grö­ßere Liebe, hatte zu ihrem sieb­zehn­ten Geburts­tag in den Schre­ber­gar­ten ihrer Eltern ein­ge­la­den. Diese kon­trol­lier­ten vor­her alle Fla­schen, damit nur kein Alko­hol ver­zehrt wer­den würde, doch der Ein­falls­reich­tum kannte keine Gren­zen, um einige harte Getränke ein­zu­schmug­geln — in Limo­na­de­fla­schen. Bier­käs­ten wären zu auf­fäl­lig gewe­sen. Dort geschah nicht nur sein ers­ter Kuss, der sich aller­dings nur als ein Kuss auf die Wange her­aus­stellte, wie sie ihm kurz dar­auf schrieb, son­dern auch sein ers­tes Besäuf­nis. Wie er nach Hause gekom­men war, daran konnte er sich nur noch dun­kel erin­nern, an die Tracht Prü­gel sei­nes Vaters umso mehr!

Und an eine Geburts­tags­party bei einer eng­li­schen Ger­ma­nis­tik­stu­den­tin, die in der Deut­schen Biblio­thek eine Art Prak­ti­kum absol­vierte. Jung waren sie damals und nur zu zweit, weil sie außer ihm und ihren Arbeits­kol­le­gen noch nie­man­den ken­nen­ge­lernt hatte. Ruth hieß sie, sie saßen neben­ein­an­der auf ihrem Bett in ihrem klei­nen Zim­mer, das sie zur Unter­miete hatte. Ihre Ver­mie­ter waren nicht da, und sie hatte ihn in ihren Ano­rak gewi­ckelt, weil es kühl in ihrem Zim­mer war, zeich­nete ihn zunächst (sehr gelun­gen, wie er fand), dann hielt sie ihn in ihrem Arm, strei­chelte und küsste ihn.

Ein ander­mal, Jahre spä­ter, saß er mit sei­ner lang­jäh­ri­gen guten Freun­din und dama­li­gen Klas­sen­ka­me­ra­din des Abend­gym­na­si­ums Ange­lika in deren klei­nem Zim­mer, das auch sie der­zeit zur Unter­miete genom­men, nach­dem sie sich von ihrem Freund getrennt hatte, auf ihrem Bett und hörte Musik, als sie beschloss, ihm zu sei­nem Geburts­tag einen unend­lich lan­gen Zun­gen­kuss zu schen­ken, was auch nur ansatz­weise bis­her nie gesche­hen war. Und dabei blieb es auch! Irgend­wie unschul­dige Zei­ten, fin­det er, Gene­ra­tio­nen von sei­ner jet­zi­gen entfernt …

So betritt er das Haus, das sich als ein Hin­ter­haus mit einer Gast­stätte mit dem selt­sa­men Namen „Ammen­mär­chen“ im Erd­ge­schoss ent­puppt, mit einem unsi­che­ren Gefühl. Es war spät gewor­den, die Feier längst in vol­lem Gang. Eine gewisse Ner­vo­si­tät brei­tet sich in ihm aus, zumal er schon lange nicht mehr ein­ge­la­den wor­den war. Außer­dem kann er den Satz „Muss Nutte sein!“ nicht ver­ges­sen, er hallt in sei­nem Kopf hin und her. Zusam­men mit der Wir­kung des Haschischs eine selt­same Mischung! Wol­len doch mal sehen, ob daran etwas wahr ist!

Sie hatte anschei­nend das Lokal für ihre Wintersonnenwende- und Voll­mond­feier gewählt, fla­che, ver­win­kelte Räume einer fast sou­ter­rain­ar­ti­gen Gast­stätte. Nach ein, zwei Stu­fen nach unten geht es rechts in einen nied­ri­gen Raum mit dem Tre­sen und ein paar Tischen, gera­de­aus führt, nach weni­gen Stu­fen nach oben und an einer klei­nen Küche auf der einen und den Toi­let­ten auf der ande­ren Seite vor­bei, ein schma­ler Gang in einen grö­ße­ren, höher gele­ge­nen Saal, aus dem Musik dringt und den er wegen der gro­ßen Fens­ter schon von außen gese­hen hat. Über­all ste­hen und sit­zen Leute herum, es ist laut und sehr warm. Ob alles ihre Gäste sind oder die übli­chen Knei­pen­be­su­cher, erschließt sich ihm nicht. Er beschließt, sich am Tre­sen erst ein­mal ein Glas Wein zu holen. Dort bemerkt er, dass die­sem Raum noch ein wei­te­rer, etwas grö­ße­rer ange­schlos­sen ist, in dem nur Ker­zen bren­nen und der bis­lang leer ist. Eine Rück­zug­mög­lich­keit, dort­hin kann ich mich zurück­zie­hen, falls mir alles zu viel wird, stellt er befrie­digt fest.

Der Wirt, ein gro­ßer, kräf­ti­ger, leicht bau­chi­ger Kerl mit lan­gem grauen, zu einem Pfer­de­schwanz gebun­de­nem Haar, unter­bricht seine Unter­hal­tung mit einer rot­haa­ri­gen, bemer­kens­wert schö­nen Frau und fragt: „Na, Meesta, wat darf et denn sein?“ Und fügt, als er sein Star­ren auf sie bemerkt, noch an: „Da kiekste, wa? Hat et wohl nötig? Aba die steht nich uff de Karte!“

Er beschließt, ruhig zu blei­ben — Haschisch macht gedul­dig —, und auf die Frage nach einem guten spa­ni­schen Rot­wein ant­wor­tet der Wirt nicht etwa mit dem schon fast zu erwar­ten­den „Hamm wa nich!“ oder wenigs­tens mit „Ick wüssde wohl, wel­chen ick jut fin­den würde, wenn ick eenen wollde, aba du wohl nich!“, wor­auf er sich in das tiefste Ber­lin ver­setzt gefühlt hätte, son­dern mit „Rioja oda Navarra, Meesta?“, was ihn gleich etwas sym­pa­thi­scher erschei­nen lässt. Er bestellt Letz­te­ren und schaut sich um.

(Fort­set­zung: Der Saal)