(Som­mer­son­nen­wende, zehn­ter Teil)

Eine selt­same Stim­mung brei­tet sich in ihm aus, eine Art ruhi­ger Vor­ah­nung, als hätte er das schon ein­mal erlebt. Auch die Atmo­sphäre im Raum ist ruhig, gedämpft, die Leute unter­hal­ten sich ruhig, völ­lig aggres­si­ons­los. Emo­ti­ons­los? Dafür ist es jedoch zu laut. Einige von ihnen sind selt­sam ange­zo­gen, fast schon kos­tü­miert, obwohl es bis zum Kar­ne­val noch lange hin ist: alter­tüm­li­che Anzüge an eini­gen Män­nern und eben­sol­che, wenn­gleich leicht fri­vole Klei­der an den Frauen, dar­un­ter auch Klei­dungs­stü­cke aus den 1950er- und 60er-​Jahren. Er weiß wirk­lich nicht, wer von all den Leu­ten hier ein­ge­la­dene Par­ty­gäste sind und wer nicht, und „Marie­luise“ ist zumin­dest in die­sem Teil der Gast­stätte nir­gendwo zu sehen. So beschließt er, anstatt den Wirt, der sich ohne­hin wie­der die­ser schö­nen rot­haa­ri­gen Frau zuge­wandt hat, nach der Feier zu fra­gen, sein Glas zu neh­men und in Rich­tung des Saals zu schlendern.

Auf dem Gang dort­hin kommt ihm eine Frau ent­ge­gen, die ihn mit einem Hallo grüßt, doch bevor er etwas erwi­dern kann, ist sie schon an ihm vor­bei. Ihre Stimme erin­nert ihn an jemand, doch ihr Aus­se­hen kommt ihm völ­lig unbe­kannt vor. Er schaut ihr nach, doch sie ist schon um die Ecke in Rich­tung des Schank­rau­mes, aus dem er gerade kommt, ver­schwun­den. Werde bestimmt spä­ter noch das Ver­gnü­gen haben, sie ken­nen­zu­ler­nen und die Erin­ne­rung auf­zu­fri­schen, denkt er und bum­melt weiter.

Je näher er dem Saal kommt, desto mehr erkennt er die Musik, die er die ganze Zeit schon im Hin­ter­grund ver­nom­men hatte: Es sind alles Musik­stü­cke aus sei­ner Jugend, Endsechziger-​Westcoast-​Sound aus den USA, Siebzigerjahre-​Rock der psy­che­de­li­schen Art und Folk-​Rock aus Eng­land, Kraut­rock aus Deutsch­land, etwas Achtzigerjahre-​Rock, dazwi­schen aber auch Leich­te­res, was sich damals so Pop nannte. Als er ihn betritt, fühlt er sich auch noch durch die Light­show mit die­sen bun­ten, plas­ma­ar­ti­gen Trop­fen, die, an eine der Wände pro­ji­ziert, inein­an­der­flie­ßen oder sich absto­ßen, zurück in Zei­ten, die lange vor­bei sind. Der Raum ist sonst fast dun­kel, nur ein paar ver­ein­zelte Ker­zen und eine alter­tüm­li­che Steh­lampe in einer Ecke ver­su­chen ihn zu erhellen.

Es sind nicht allzu viele Leute hier; man­che bewe­gen sich lang­sam zur Musik, andere sit­zen in sich ver­sun­ken (träu­mend? war­tend?) auf den auf einer klei­nen, nied­ri­gen Empore, die ver­mut­lich frü­her ein­mal als eine Bühne diente, plat­zier­ten Sofas und Ses­seln. Nur wenige unter­hal­ten sich, es ist wesent­lich lei­ser als im Ein­gangs­raum mit dem Tre­sen, auch die Musik ist nicht allzu laut. Die im Saal wohl übli­cher­weise auf­ge­stell­ten Ess­ti­sche und Stühle hat man über­ein­an­der in eine Ecke geschich­tet. Nicht nur der Rauch von Ziga­ret­ten liegt in einer Luft, die nicht von einer Kli­ma­an­lage gerei­nigt wird, son­dern auch der von Räu­cher­stäb­chen und ver­mut­lich ande­ren „Rauch­wa­ren“, und er kann nur müh­sam ein­zelne Gesich­ter erkennen.

Als sich seine Augen an das dämm­rige Licht gewöhnt haben, meint er sehen zu kön­nen, dass hier anschei­nend aus­schließ­lich Frauen anwe­send sind. Und inzwi­schen haben sich die Bli­cke von wenigs­tens eini­gen von ihnen ihm zugewandt …

(Fort­set­zung: Damen­wahl)