(Som­mer­son­nen­wende, elf­ter Teil)

Da kommt schon eine Frau auf ihn zu. Sie hat dunkle, rötlich-​schwarze, knapp schul­ter­lange Haare, trägt eine Brille und einen alten roten Nylo­n­ano­rak mit schwar­zem Kunst­fell an der Kapuze, der ihr ein wenig zu eng zu sein scheint, denn er spannt sich drall über ihrem Busen, und der aus den Sech­zi­ger­jah­ren stam­men könnte. Der Zeit sei­ner spä­ten Kind­heit, frü­hen Jugend, dem Über­gang vom Kind­sein in die Geschlechts­reife. Kein Kind mehr, aber auch noch lange kein Mann.

„Wie geht es dir?“, fragt sie freundlich.

„Ken­nen wir uns?“, fragt er irri­tiert zurück.

Doch statt einer Ant­wort sagt sie nur „Damen­wahl“, nimmt ihn bei einer Hand und führt ihn in die Mitte des Saals, die als Tanz­flä­che dient. Ihm scheint, als ob er von allen ande­ren Anwe­sen­den beob­ach­tet wird, aber er lässt sich nichts anmer­ken und beginnt, sich mit ihr zum Rhyth­mus der Musik zu bewe­gen. „Nein, zum Tan­zen mußte man Fähig­kei­ten mit­brin­gen, die mir voll­kom­men fehl­ten: Fröh­lich­keit, Unschuld, Leicht­sinn, Schwung“, fällt ihm erneut aus Hes­ses „Step­pen­wolf“ ein. Ande­rer­seits, um es mit Her­mi­nes Wor­ten an den Step­pen­wolf Harry Hal­ler zu sagen: „Ja, wie kannst du sagen, du habest dir mit dem Leben Mühe gege­ben, wenn du nicht ein­mal tan­zen willst?“

„Du erkennst mich wirk­lich nicht mehr?“, fragt sie, wäh­rend sie ihre Arme um sei­nen Hals legt.

Eng­tanz, denkt er und fügt sich. Unat­trak­tiv ist sie ja nicht, außer­dem kam er sich immer lächer­lich vor, wenn er allein tanzte. Es sei denn, er war betrun­ken, also kam ihm Eng­tanz sehr ent­ge­gen. Sofern sich eine Part­ne­rin dafür fand. Er umfasst sie mit einem Arm und muss auf­pas­sen, dass er den Rest Wein aus sei­nem Glas, das er noch in der ande­ren Hand hält, nicht verschüttet.

„Ist ja auch schon sehr lange her …“, fährt sie fort, voll von Erin­ne­run­gen, die sie anschei­nend leb­haft vor sich sieht, ihm aber ent­fal­len sind. Inzwi­schen hatte sie ihren Unter­leib näher an sei­nen gerückt. Ihr Ano­rak fühlt sich sehr ange­nehm, weich an.

„Über­leg’ mal! Nein? Dir fällt wirk­lich nichts ein? Ach, die Brille trug ich damals noch nicht.“ Sie nimmt sie kurz ab, lehnt ihren Kopf etwas zurück, damit er in ihr Gesicht schauen kann, setzt sie wie­der auf und schmiegt sich wei­ter an ihn.

Wäh­rend er noch am Über­le­gen ist, woher er sie ken­nen könnte, will sie wis­sen, ob er sich auch an ihren Ano­rak nicht mehr erin­nern könne.

„Als ich etwa 12, 13 war, gab es ein Mäd­chen …“, däm­mert es ihm, wäh­rend er in einer vagen Ver­gan­gen­heit gräbt, die lange vor­bei ist.

„Genau die bin ich: Eva-Lotta!“

Seine Tanz­schritte sto­cken, er hält den Atem an, seine Stirn legt sich in fra­gende Fal­ten. „Mein Gott“, mur­melt er sicht­lich ver­le­gen, „bist du das wirk­lich? Wie kann das sein?“

Eva-​Lotta war ein Mäd­chen, das im Haus schräg gegen­über wohnte. Sie moch­ten sich und tra­fen sich oft zum Spie­len. Spie­len, ha! Ja, ero­ti­sche Spiele meist! Sie war etwas jün­ger als er, noch nicht so reif und wusste noch nichts, ja, ahnte nicht ein­mal etwas von sei­nen erwa­chen­den Trie­ben, der ers­ten Däm­me­rung einer ande­ren Welt jen­seits der Kind­heit, einer ers­ten Ahnung vom Ver­lust der Unschuld. Aber geliebt hatte er sie!

Bevor er ihr das sagen kann, obwohl er eigent­lich gar nicht wagt, es aus­zu­spre­chen, es eigent­lich auch über­haupt nicht vor­hat, hat sie ihm schon eine Hand auf den Mund gelegt.

„Nein, das hast du nicht!“

Wie konnte sie seine Gedan­ken wis­sen, die er noch nicht ein­mal aus­zu­spre­chen wagt? Er beschließt, nichts zu ant­wor­ten, nein, er ist auch völ­lig unfä­hig dazu, nicht nur wegen ihrer Hand, die ihm immer noch sei­nen Mund ver­schließt. Sein Kopf ist leer. Alles, was ihm ein­fällt, ist, dass sie anschei­nend kräf­ti­ger, fül­li­ger gewor­den ist. Er hatte sie schlan­ker in Erinnerung.

„Ich habe dich geliebt“, fährt Eva-​Lotta nach einer Weile mit den Beto­nun­gen auf „ich“ und „dich“ fort. „Ich mochte dich, weil ich mit dir auch mit Pup­pen spie­len konnte: Hei­rat, Fami­lie … Kannst du dich noch an mein klei­nes Pup­pen­haus erin­nern? Ich hatte es ein­mal mit nach drau­ßen gebracht, nur für dich. Wie liebte ich es da, mit dir zusam­men zu sein, und es hätte für ewig hal­ten kön­nen, aber dir war nur daran gele­gen, mich zu berüh­ren, dich von mir berüh­ren zu las­sen. Und all diese Vor­wände, die du dir dafür hast ein­fal­len las­sen! Und wenn nicht mich, dann mei­nen Ano­rak, wenn ich ihn ein­mal irgendwo abge­legt hatte. Meinst du, ich hatte das nicht bemerkt? Über­haupt, der Ano­rak! Immer woll­test du mich darin fes­seln oder von mir darin gefes­selt wer­den. Deine Spiele! Du hät­test nur etwas war­ten müs­sen, bis ich auch so weit war, Geduld mit mir haben müs­sen, aber du dach­test nur an dich, deine Träume. Was ich dabei fühlte, hat dich nie inter­es­siert. Und, ja, ich war als klei­nes Mäd­chen schlanker!“

Mit die­sen Wor­ten, an die sie noch ein „schade“ anhängt, lässt sie ihn auf der Tanz­flä­che ste­hen und ver­schwin­det aus sei­nem Blick­feld. Er ist noch viel zu über­rascht, um sich umzu­dre­hen oder ihr gar etwas nach­zu­ru­fen. Hätte auch gar nicht gewusst, was. Ver­zeih mir? Nein, das wäre sicher nicht aus sei­nem Mund gekom­men. Schauen ihn jetzt etwa alle an?

Da fühlt er ein zag­haf­tes Tip­pen eines Fin­gers auf sei­ner Schul­ter, und noch bevor er sich nun doch umdre­hen will, hört er schon eine andere leise Stimme: „Damen­wahl!“, und dar­auf ein Kichern.

Das Mäd­chen, wie es ihm auf den ers­ten Blick so scheint, ist ihm gegen­über recht klein. Nach einem kur­zen Moment der Ver­wir­rung erkennt er sie sofort: Es ist Julia Hum­mer. Er hatte sie vor Jah­ren nach einem ihrer Kon­zerte ken­nen­ge­lernt. Sie wirkt immer noch sehr mäd­chen­haft, obwohl sie inzwi­schen Mut­ter gewor­den war, wie er spä­ter erfuhr. Diese Nach­richt hatte ihm einen Stich versetzt.

Die Musik hat inzwi­schen gewech­selt: Es läuft das Stück „As simple as can be“ von ihr mit ihrer ers­ten Gruppe. Auch das erkennt er sofort, obwohl er es lange nicht mehr gehört hat. Sie hatte ihm eine CD mit einer klei­nen Wid­mung zuge­schickt, gleich, nach­dem sie erschie­nen war. „Musik ist die Liebe auf der Suche nach einem Wort“, hatte er kürz­lich irgendwo gehört. Er weiß nicht, warum ihm das gerade ein­fällt. „So ein­fach wie mög­lich“ hatte er es ihr jeden­falls nicht gemacht!

„Na, du, wie geht’s dir?“, fragt sie ihn etwas zu auf­ge­setzt jovial für sei­nen Geschmack mit ihrer immer noch teen­ager­haf­ten Stimme, die nur beim Sin­gen kräf­tig sein kann, aber beim Spre­chen etwas piep­sig klingt, was sie zusätz­lich zu ihrem Aus­se­hen mäd­chen­haft wir­ken lässt. Sie wirkt schüch­tern und ver­lo­ren, wie damals, nur die Bier­fla­sche in der einen Hand scheint ihr etwas Halt zu geben.

„Was machst du denn hier?“, stam­melt er statt einer Ant­wort. Wo war nur seine mit­un­ter bei­ßende Schlag­fer­tig­keit geblie­ben? Er ahnt es …

„Och, ich hatte hier mal wie­der zu tun, Auf­nah­men für ein Hör­spiel. Da hat mir jemand gesagt, dass hier was los ist.“

„Du hast dich kaum verändert.“

Ihm fällt pein­lich berührt ein, was gesche­hen war: Sie hatte vor eini­gen Jah­ren auch hier zu tun, war Gast in einer Talk­show eines hie­si­gen Fern­seh­sen­ders, die live aus­ge­strahlt wurde. Vor der Sen­dung saß sie mit ihrem Mit­mu­si­ker und Arran­geur direkt am Fens­ter einer Gast­stätte ganz in der Nähe sei­ner Woh­nung, an der er gerade vor­bei­ging. Ein Zufall? Und er, obwohl er sie wäh­rend des Vor­bei­ge­hens bemerkte, war wei­ter­ge­lau­fen, ohne ihnen wenigs­tens zuzu­win­ken! Warum nur? War ihm sein Herz in die Hose gerutscht? Selbst in der Erin­ne­rung ist ihm die­ses Ereig­nis immer noch uner­klär­lich. Es muss für sie eine Ent­täu­schung gewe­sen sein, selbst, wenn sie an ihm nur als „Fan“ ein Inter­esse gehabt hatte! Er senkt den Kopf.

„Nö, das war kein Zufall. Aber das hast du dir bestimmt schon sel­ber gedacht. Damals hast du mich wohl ganz schön ent­täuscht“, hört er, wäh­rend „As simple as can be“ aus- und „Our Empire“ anklingt: ein Meis­ter­werk von ihr, Text und Musik in sel­ten umge­setz­ter Über­ein­stim­mung, ein Geniestreich!

„Ja, das kann ich mir vor­stel­len. Ich weiß auch nicht, warum das pas­siert ist. Jeden­falls habe ich mich danach geschämt.“ Den letz­ten Satz spricht er nicht aus.

„Wenigs­tens etwas. Ich hätte dich schon gern mal näher ken­nen­ge­lernt, so als guten Freund, viel­leicht auch mehr, als jemand abseits der Musik­szene. Ich mochte dich, du warst nicht ein­ge­bil­det oder auf­ge­bla­sen. Aber dein Traum von mir war dir wohl wich­ti­ger als ich in echt. Und dann: du hier, ich in Ber­lin … Übri­gens wohne ich da nicht mehr. Na dann, mach’s mal gut!“

Bevor ihm ein­fällt, was er ant­wor­ten könnte, trot­tet sie mit gesenk­tem Kopf davon. Irgend­wie tut sie ihm leid, obwohl es dafür wahr­schein­lich gar kei­nen Grund gibt. Aber bevor er wei­ter sei­nen Gedan­ken nach­hän­gen kann, kommt schon eine andere Frau auf ihn zu. Auch sie erkennt er sofort: seine frü­here bra­si­lia­ni­sche Freundin.

„Du also auch!“ Wei­ter weiß er nichts zu sagen. Bra­si­lia­ni­sche Musik setzt ein, als hätte Tereza sie bestellt: ein Stück von Mil­ton Nasci­mento, an des­sen Titel er sich nicht mehr erin­nern kann, das aber etwas mit dem bra­si­lia­ni­schen Bun­des­staat Minas Gerais zu tun hat, aus dem beide stammen.

Sie umfasst ihn, bevor er irgend­ei­nen Ein­spruch erhe­ben kann, und for­dert ihn damit zum Tan­zen auf: „Damen­wahl!“

„Hast du nie dar­über nach­ge­dacht, warum wir uns damals getrennt haben?“, beginnt sie nach einer Weile ein Gespräch.

Ihm fal­len Ein­zel­hei­ten sei­ner Ehe ein. Sie hat­ten sich in einem Kran­ken­haus ken­nen­ge­lernt. Beide waren Pati­en­ten: Er hatte Pro­bleme mit einem Knie, sie hatte gerade ein Kind ver­lo­ren. Sie tra­fen sich, da es Som­mer war, immer im Hof, wo man auch rau­chen konnte. Er ver­liebte sich auf den ers­ten Blick, einige Wochen spä­ter, als beide schon ent­las­sen waren und er sie besuchte, war es auch bei ihr so weit. Sie hat­ten bald gehei­ra­tet und eine äußerst innige und inten­sive Lie­bes­be­zie­hung geführt. Doch das Feuer der Lei­den­schaft konnte natür­lich nicht ewig hal­ten: Sie erkal­tete und damit ihre Gemein­schaft. Sie waren beide unfä­hig, etwas dage­gen zu unter­neh­men, doch jeder erwar­tete dies vom ande­ren. Kurz bevor die Schwelle zum Hass über­stie­gen wurde, trenn­ten sie sich. Doch bevor er ihr ant­wor­ten kann, dass er natür­lich dar­über nach­ge­dacht hatte, kommt sie ihm schon zuvor.

„Ich habe dich als einen Men­schen ken­nen­ge­lernt, der ein fast schon über­na­tür­lich gro­ßes Herz hat. Ich habe dich auf­rich­tig geliebt; es war wohl deine erste große Liebe, und ich glaubte lange, es würde meine letzte sein. Du hast mich auch kör­per­lich sehr glück­lich gemacht, wie nie ein Mann zuvor. Dafür gab ich dir unsere klei­nen Spiele mit mei­ner Hand, weißt du noch?“ Sie macht Anstal­ten, sie ihm auf den Mund zu legen. Er erin­nert sich aber auch, ohne dass sie die Bewe­gung vollendet.

„Umso über­rasch­ter war ich“, fährt sie fort, „als du anfingst, so klein­lich zu wer­den. Und eifer­süch­tig, obwohl nie ein Grund dafür bestand! Du fingst an, wegen allem Mög­li­chen zu nör­geln, wie ich es nie von dir dachte. Wegen Klei­nig­kei­ten! Das hat unsere Liebe und damit auch unsere Lei­den­schaft erstickt. Ich wollte mich von dir auch nicht end­gül­tig tren­nen, nur etwas Abstand gewin­nen, damit du zur Besin­nung kommst. Aber dann ist alles anders gekommen …“

Mit die­sen Wor­ten löst sie sich von ihm, dreht sich um und geht. Sie hat Trä­nen in den Augen. Er will ihr nach­stür­zen, doch schon ver­sper­ren ihm fünf andere Frauen den Weg.

Voll des Schre­ckens erkennt er Frau B., Bri­gitte, Chris­tine und Edith. Hin­ter ihnen steht eine wei­tere Frau, an deren Namen er sich nicht mehr so genau erin­nert. Patri­cia? Alle sie eint, dass er ihnen in Pha­sen sei­nes Lebens begeg­nete, in denen er sich zwar sehr ein­sam fühlte, es ihm aber mehr um kör­per­li­che denn um geis­tige Befrie­di­gung ging, mit Aus­nahme von Edith, bei der es umge­kehrt war. Bei­des zu ver­bin­den, war mit sei­nem zuneh­men­den Alter sowieso immer schwe­rer geworden.

Frau B., die mit Vor­na­men Ange­lika hieß und zumin­dest damals noch den Nach­na­men ihres von ihr getrennt leben­den Ehe­man­nes trug, und er lern­ten sich auf einer gemein­sa­men Arbeits­stelle ken­nen. Sie nannte ihn „Fakir“ und wollte ihn sofort, wie sie ihm spä­ter gestand, doch er war zöger­lich. Er war es auch, der vor­schlug, dass sie sich trotz ihrer bald sehr kör­per­li­chen Bezie­hung wei­ter­hin sie­zen mögen, was sie, für ihn erstaun­li­cher­weise, sofort mit Wohl­wol­len begrüßte. Er liebte die sexu­el­len Begeg­nun­gen mit ihr, doch bald war ihr das zu wenig. Erst als sie sich von ihm ent­fernte, merkte er, wie sehr er an ihr hing, doch da war es bereits zu spät. Er ver­suchte zwar noch, um sie zu kämp­fen, zu wer­ben, bis er fest­stel­len musste, dass sie sich schon viel zu weit von ihm ent­fernt hatte.

Bri­gitte hatte eine psy­chi­sche Stö­rung, die ihm an ihrem Ver­hal­ten zwar hin und wie­der auf­fiel, doch ihn zunächst nicht wei­ter beschäf­tigte, da sie ihm auch Freu­den zu geben imstande war, bis sie einen Aus­bruch hatte und er sich von ihr trennte. In der Zeit danach ist er, um die­ses Erleb­nis zu ver­dauen, durch Lesen gera­dezu zu einem Fach­mann auf dem Gebiet die­ser Erkran­kung, des Borderline-​Syndroms, gewor­den, einer Erkran­kung unse­rer Zeit.

Chris­tine, die er kurz dar­auf ken­nen­lernte, und ihn einte das, was sie seine „klei­nen Per­ver­sio­nen“ nannte (auch Bri­gitte ahnte etwas davon); sie inter­es­sierte sich rüh­rend dafür, doch bevor sie über­ein­an­der her­fal­len konn­ten, trennte sie sich von ihm, weil sie die Bezie­hung als zu ein­sei­tig emp­fand. Sie fühlte sich nicht genug geliebt.

Und mit Edith, mit der ihn eine lange Freund­schaft ver­band, ver­stand er sich intel­lek­tu­ell bes­tens. Sie hat­ten viele gemein­same Gesprächs­the­men und Inter­es­sen, unter­nah­men auch viel zusam­men, doch irgend­wann war ihr das wohl zu wenig. Patri­cia schließ­lich (oder wie auch immer sie hieß) war eine sehr frühe Bekannt­schaft. Mit ihr ver­band ihn eine gegen­sei­tige Unreife, ein gegen­sei­ti­ger Unwille, etwas Fes­te­res ein­ge­hen zu wol­len. Sie waren zwar schon am ers­ten Abend des Ken­nen­ler­nens bei ihm im Bett gelan­det, aber danach ver­lief die Bezie­hung in einer unge­wis­sen gegen­sei­ti­gen Unverbindlichkeit.

„Erin­nern Sie sich noch?“, fragt Frau B. und deu­tet auf ihr lan­ges, dun­kel­grü­nes, glän­zen­des Regen­cape, das sie damals oft bei ihren gemein­sa­men Wan­de­run­gen trug. „Unser Zelt!“

„Sie haben es immer noch?“, stot­tert er.

„Ja. Sie hät­ten mich damals nur mehr lie­ben müs­sen, dann könn­ten wir es heute noch benutzen.“

„Tja, wenn dich nur ein biss­chen frü­her und mehr mit mir beschäf­tigt hät­test …“, sagt nun Bri­gitte, und Chris­tine ergänzt: „… dann wäre es mit uns ganz schön heiß hergegangen!“

„Du hät­test damals nicht gehen, mich nicht ver­las­sen müs­sen“, wirft ihm wei­ter die Frau vor, an deren Namen er sich nicht mehr erin­nert. Sie trägt ihren Gum­mi­re­gen­man­tel, der noch genauso inten­siv riecht wie damals. „Wenn du noch diese eine Nacht mit mir ver­bracht hät­test …“, deu­tet sie an.

„Schade, schade“, schließt Edith, bevor sie sich, eine nach der ande­ren, umwen­den und gehen.

Him­mel, was ist hier los? Bevor er erneut von einer Damen­wahl über­fal­len wird, beschließt er, zum Schank­raum zurück­zu­ge­hen, sich dort ein neues Glas Wein ein­schen­ken zu las­sen, sich in die­sen ruhi­gen Neben­raum seit­lich des Tre­sens zu set­zen und erst ein­mal eine Ziga­rette zu rau­chen. Zu spät: Bevor er das in die Tat umset­zen kann, schmiegt sich schon eine andere Frau an ihn!

„Huhu, du hast von mir geträu-häumt!“

Es ist Caro­line Peters! Die Schauspielerin!

Er meint, erneut die Fas­sung zu ver­lie­ren. Er sah die weni­gen Filme, in denen sie mit­spielte, gern. Sie hat ein unglaub­li­ches komö­di­an­ti­sches Talent, das er an ihr in der letz­ten Zeit selt­sa­mer­weise, weil er sich nicht für einen Mann der Komö­die hielt, son­dern eher der Tra­gik, noch mehr zu schät­zen gelernt hatte als die Ernst­haf­tig­keit ihrer seriö­sen Büh­nen­rol­len. Nach dem letz­ten Film mit ihr hatte er tat­säch­lich von ihr geträumt!

Plötz­lich wird es dunk­ler im Saal. Jemand hatte diese Light­show aus­ge­schal­tet — oder war über das Kabel gestol­pert und hatte dabei den Netz­ste­cker gezo­gen, gelingt es ihm trotz aller Ver­wir­rung schmun­zelnd zu erwägen.

„Ich weiß, dass du von mir geträumt hast und dass du mich liebst. Das gefällt mir. Ich liebe dich auch“, lächelt sie ihn an, wäh­rend sie sich enger an ihn schmiegt. Sie legt einen Arm um seine Schul­tern und streicht mit der Hand des ande­ren über seine Brust. Ihr Gesicht mit ihrem zum Küs­sen gespitz­ten Mund berührt fast sei­nes. Alles ist genau wie in sei­nem Traum. Bisher.

„Woll­test du nicht gerade in die­ses Sepa­ree da hin­ter dem Tre­sen? Wenn du möch­test, gehen wir zusam­men hin“, säu­selt sie ihm ver­füh­re­risch ent­ge­gen. „Oder magst du lie­ber wei­ter träumen?“

„Nein, das möchte ich nicht“, hört er sich mit tro­cke­ner Stimme sprechen.

„Aber du hast die Fort­set­zung nicht geträumt!“

Dar­auf wird es wie­der hel­ler, und sie ist verschwunden.

Ich muss hier raus, denkt er, nach­dem er wie­der zu sich gekom­men ist, bevor noch wei­tere Frau­en­be­kannt­schaf­ten aus sei­nem ver­gan­ge­nen Leben auf­tau­chen. Und das konn­ten noch einige sein! Er stürzt zum Aus­gang. Auf dem Weg dort­hin hört er noch, wie ihm aus meh­re­ren Mün­dern „Damen­wahl!“ hin­ter­her­ge­ru­fen wird …

(Fort­set­zung: Eine kurze Ver­schnauf­pause)