(Som­mer­son­nen­wende, zwölf­ter Teil)

„Na, Meesta, wat jrün im Jesicht? Wohl ne Laus üba de Leba jeloo­fen“, emp­fängt ihn der Wirt im Schank­raum, in dem es inzwi­schen vol­ler und damit lau­ter gewor­den ist.

„Meh­rere!“, gelingt es ihm völ­lig ver­wirrt zu ant­wor­ten. Ihm ist aller­dings, als sei er nicht „jrün“, son­dern eher gerö­tet im Gesicht, und gerade im letz­ten Moment einem Auto ent­ron­nen, das halb über einem Abgrund hängt, bevor es abstürzt.

Der Wirt dreht sich zum Fla­schen­re­gal um, greift mit der einen Hand eine Fla­sche und mit der ande­ren zwei kleine Glä­ser, stellt diese vor ihm auf den Tre­sen und füllt sie bis zum Rand. „Yia mas!“ Sie heben ihre Glä­ser und trin­ken. Ouzo, erkennt er sofort. Tut gut!

Nach­dem er sich mit noch leicht zit­tern­den Fin­gern eine Ziga­rette aus sei­ner Schach­tel genes­telt, ange­zün­det und danach im Schank­raum umge­se­hen, dabei immer wie­der ver­stoh­lene, aber fast ängst­li­che Bli­cke in Rich­tung des Gangs zum Saal gewor­fen hat, stellt er fest, dass diese schöne rot­haa­rige Frau, mit der der Wirt sich vor­her unter­hal­ten hatte, nicht mehr hier ist. Und „Marie­luise“ ist immer noch nicht zu sehen! — Sollte SIE etwa …? Aber das scheint unmög­lich! Woher sollte sie seine frü­he­ren „Freun­din­nen“, seine Träume ken­nen? Er ver­wirft die­sen Gedan­ken wie­der, lässt sich vom Wirt erneut sein Wein­glas fül­len und beschließt, sich erst ein­mal in die­sen klei­nen, dunk­le­ren Neben­raum zu set­zen. Eine kurze Ver­schnauf­pause muss sein, bevor er sich noch ein­mal in den Tru­bel stür­zen will, um nach „Marie­luise“ Aus­schau zu hal­ten! Sollte er sie nicht fin­den, wird er wohl oder übel den Heim­weg antre­ten — allein.

In die­sem Neben­raum, seit­lich hin­ter dem Tre­sen gele­gen, befin­den sich nur vier Tische, auf denen jeweils eine Kerze steht, die für die ein­zige Beleuch­tung sor­gen. An den zwei Sei­ten­wän­den ent­lang erstre­cken sich Sitz­bänke, die hin­tere Wand besteht fast ganz aus einer gro­ßen Glas­tür, die wahr­schein­lich in einen Gar­ten oder wei­te­ren Hin­ter­hof führt, was er aber wegen der Dun­kel­heit drau­ßen nur erah­nen kann. In der Ecke dane­ben ver­gnügt sich ein Paar, deren Gesich­ter er nicht erken­nen kann, mit Küs­sen und Zärt­lich­kei­ten. Er nimmt dia­go­nal von ihnen in der vor­de­ren Ecke auf der Bank Platz. Fein, sogar an Aschen­be­cher haben sie hier gedacht!

Nach den ers­ten wohl­tu­en­den Zügen an der Ziga­rette und einem guten Schluck von sei­nem Wein fal­len ihm plötz­lich die Par­al­le­len zu Her­mann Hes­ses „Step­pen­wolf“ ein: ein Ball­saal, Tanz­ver­gnü­gen, Mas­kierte, wobei die Gäste hier nicht direkt mas­kiert, aber doch irgend­wie ver­klei­det erschei­nen, der Step­pen­wolf Harry Hal­ler („Oh, Step­pen­wolf ist groß­ar­tig! Und der Step­pen­wolf bist du? Das sollst du sein?“ „Ja, ich bin es. Ich bin einer, der halb ein Mensch ist und halb ein Wolf, oder der sich das ein­bil­det.“) mit­ten unter ihnen und die bei­den Frauen, die er ken­nen­ge­lernt hatte, Her­mine und — wie hieß doch noch gleich die andere?

„Maria“, ver­nimmt er eine Frauenstimme.

(Fort­set­zung: Ein­bil­dung oder nicht?)