(Som­mer­son­nen­wende, vier­zehn­ter Teil)

Er musste kurz ein­ge­schla­fen sein. Die Ker­zen sind fast her­un­ter­ge­brannt, die schöne rot­haa­rige Frau ist ver­schwun­den. Um ihn herum Stille. Ein Blick aus dem Fens­ter sagt ihm, dass es lang­sam Mor­gen zu wer­den scheint. Er erhebt sich mühsam.

Im Haupt­raum ist der Wirt mit Auf­räum­ar­bei­ten hin­ter sei­nem Tre­sen beschäf­tigt; er blickt kurz auf. „Na, Meesta, wie jeht et? Schon wieda wat jrün im Jesicht!“

„Noch einen letz­ten Rot­wein, bitte, und die Rech­nung“, gibt er zur Ant­wort, ohne auf die Frage des Wirts ein­zu­ge­hen, und ergänzt: „Wo ist denn diese rot­haa­rige Frau abge­blie­ben?“ Er hätte da noch einige Fra­gen, aber die äußert er nicht.

„Wäre die eijent­li­che Frage nich‘ eher, wo die werte Bekannte abje­blie­ben is‘?“

Der Wirt weiß also auch Bescheid, kommt ihm die Erkenntnis.

Jener nimmt eins der Wein­glä­ser aus dem Regal und stellt es auf den Tre­sen, sucht die ent­spre­chende Fla­sche, füllt das Glas und stellt die Wein­fla­sche zurück, sucht erneut zwei Glä­ser, dies­mal Schnaps­glä­ser, und eine Fla­sche, plat­ziert die Glä­ser eben­falls auf dem Tre­sen, füllt sie mit der kla­ren Flüs­sig­keit aus der zwei­ten Fla­sche und stellt diese auch wie­der zurück ins Regal. Sie pros­ten sich wort­los zu, indem sie ihre Gläs­chen heben und sich in die Augen schauen. Wie­der Ouzo. „Yia mas!“ Dann sagt der Wirt ver­hei­ßungs­voll: „Ick würde ja viel­leicht nochmal’n Blick in’en Saal werfen …“

„Was geht hier eigent­lich vor?“

Der Wirt konnte einem unheim­lich vor­kom­men, trotz sei­ner Ber­li­ner Schnauze, die eigent­lich eher etwas Jovia­les hat, das wird ihm jetzt, da sie beide allein sind, bewusst. Seine große, kräf­tige, leicht bau­chige Sta­tur mit den lan­gen grauen, hin­ten zusam­men­ge­bun­de­nen Haa­ren erin­nert auf den ers­ten Blick an die Figu­ren aus „Aste­rix und Obe­lix“, an Wikin­ger oder Ger­ma­nen. Er ist schwarz geklei­det, nur auf sei­nem T-​Shirt fällt eine bunte Comic-​Figur auf, und trägt an einem Hand­ge­lenk einen sil­ber­nen Arm­rei­fen mit blauen Jade­stei­nen: Hopi- oder Navajo-​Kunst. Auch auf dem Täsch­chen sei­ner Ziga­ret­ten­schach­tel, die ihm der Wirt gerade hin­hält, prangt, ziem­lich kit­schig, ein India­ner­kopf mit vol­lem Feder­schmuck, ebenso auf dem sil­ber­nen Sturm­feu­er­zeug, das gleich dar­auf folgt. Ein India­ner­freund, nicht unsym­pa­thisch, aber ob er von den nord­ame­ri­ka­ni­schen Urein­woh­nern auch tat­säch­lich mehr weiß als die übli­chen, auf vie­len Vor­ur­tei­len und Irr­tü­mern basie­ren­den Geschich­ten aus Fil­men? Von den Hopi etwa, die es mit­tels aus­ge­klü­gel­ter Bewäs­se­rungs­sys­teme schaff­ten, die Wüste zu bewäs­sern, um dort, wenn auch spär­li­chen, Acker­bau betrei­ben zu können?

Sollte er eine Art von Zere­mo­nien­meis­ter sein? Ein Schma­mane, der zu einem Pow Wow lädt? Ein Dream Cat­cher? Hätte er nicht ein­deu­tig die Ein­la­dung von „Marie­luise“ in den Hän­den gehal­ten, hätte er auf den Wirt als Urhe­ber in Ver­dacht gehabt. Wenn die ganze Win­ter­son­nen­wen­de­feier mal nicht in einem Trail of Tears endet!

Er hätte ihn das gern gefragt, doch sie rau­chen schwei­gend, der Wirt wei­ter mit sei­nen Auf­räum­ar­bei­ten beschäf­tigt, er mit sei­nem Wein — „Auch das war wun­der­lich, daß da irgendwo in grü­nen Tälern von gesun­den bra­ven Men­schen Reben gebaut wur­den und Wein gekel­tert wurde, damit hier und dort in der Welt, weit von ihnen ent­fernt, einige ent­täuschte und still schöp­pelnde Bür­ger und rat­lose Step­pen­wölfe sich ein wenig Mut und Laune aus ihren Bechern sau­gen konn­ten“, fällt ihm aus Hes­ses „Step­pen­wolf“ ein —, bis ihn die Stimme des Wirts aus sei­nen Gedan­ken reißt: „Wie jesacht: Ick würde noch­mal in’en Saal kie­ken! Viel­leicht looft da noch wat …“

(Fort­set­zung: Das Gesicht im Spie­gel)