(Som­mer­son­nen­wende, fünf­zehn­ter Teil)

Eigent­lich hat er keine Lust mehr, noch ein­mal zurück in den Saal zu gehen. Er fühlt sich ver­äp­pelt. Diese ganze Feier oder was das sein sollte, hatte den Anschein, als ob sie nur für ihn ver­an­stal­tet wor­den wäre. Und dass „Marie­luise“ hin­ter all dem steckt! Was sollte es und wie kam es über­haupt dazu, ihm noch ein­mal einige sei­ner frü­he­ren Frau­en­be­kannt­schaf­ten, Bezie­hun­gen und Lie­be­leien vor­zu­füh­ren? Wenn er nicht geflüch­tet wäre, wären wahr­schein­lich alle erschie­nen, selbst sol­che, an die er sich kaum mehr erin­nern konnte, wie neu­ge­bo­ren aus sei­ner hin­ters­ten und längst ver­blass­ten Erin­ne­rung. Sie sind Ver­gan­gen­heit, er hatte nicht mehr an sie gedacht — doch hatte er sie auch ver­ar­bei­tet? War das der Grund, wes­halb sie ihm alle noch ein­mal erschie­nen waren? Mit einem Anflug von schlech­tem Gewis­sen fühlt er sich nun, als ob er sie ver­ra­ten hatte — oder war er ver­ra­ten worden?

Er, so stellt er an sich fest, hat ein etwas flaues Gefühl, ihr nun ent­ge­gen­zu­tre­ten, falls sie sich tat­säch­lich im Saal befin­det, wovon er kei­nes­wegs über­zeugt ist. Aber mit einer unge­wis­sen Hoff­nung auch auf Erklä­rung und dem Gedan­ken „Ach, es ist schwer, diese Got­tesspur zu fin­den inmit­ten die­ses Lebens, das wir füh­ren, inmit­ten die­ser so sehr zufrie­de­nen, so sehr bür­ger­li­chen, so sehr geist­lo­sen Zeit, im Anblick die­ser Archi­tek­tu­ren, die­ser Geschäfte, die­ser Poli­tik, die­ser Men­schen!“ aus Her­mann Hes­ses „Step­pen­wolf“ tappt er erneut dem Saal entgegen.

Auf dem Weg dort­hin ver­spürt er ein inzwi­schen immer drin­gen­der wer­den­des Bedürf­nis, die Toi­lette auf dem Gang auf­zu­su­chen. Er öff­net und schließt die quiet­schende und knar­rende Alt­bau­tür, ent­leert seine Blase in das Uri­nal und tritt dem Wasch­be­cken mit dem klei­nen Spie­gel dar­über ent­ge­gen. Er blickt in ein über­mü­de­tes Gesicht mit gerö­te­ten Augen. Ein alter, immer stär­ker ergrau­en­der Wolf, fällt ihm dazu ein. Er fühlt sich ver­dammt erwach­sen — und ver­dammt hilflos!

Doch jetzt war er (wie­der ein­mal) allein, und daran würde sich wahr­schein­lich auch in abseh­ba­rer Zeit nichts ändern. Er denkt an die Tage und Wochen, mög­li­cher­weise Monate und Jahre, die ganze ihm noch ver­blei­bende Zeit, die vor ihm liegt, bis auch er ster­ben wird. Irgend­et­was fehlt ihm, irgend­et­was tief in ihm sehnt sich nach einem Gefühl für etwas, was in die­ser Zukunft liegt, nach so etwas wie einem Zuhause. Aber mit wem? Gute Frage, sehr gute Frage! „Wo in die­ser Stadt, wo in die­ser Welt lebt der Mensch, des­sen Tod mir einen Ver­lust bedeu­ten würde? Und wo der Mensch, dem mein Tod etwas bedeu­ten könnte?“, fragte sich schon der Step­pen­wolf Harry Hal­ler, und das Gesicht im Spie­gel spricht es ihm nach.

Er lebt gern allein, einer­seits, aber nun er konnte sich auch nicht einen Moment lang vor­stel­len, viel­leicht den Rest sei­nes Lebens in solch einem Zustand der Ein­sam­keit zu ver­brin­gen, der einem Exil gleich­kam, aus­ge­schlos­sen vom Glück. Es mutet ihm den Ernst des Lebens zu, ohne Aus­sicht dar­auf, jemals zu zweit glück­lich zu wer­den. Wir sind ein­sam, ich bin ein­sam, denkt er, ein ein­sa­mer alter Step­pen­wolf. Nur unsere Bedürf­nisse und unsere Lie­bes­fä­hig­keit hal­ten die Ein­sam­keit in Schach: die Dun­kel­heit und mit ihr das Wis­sen um das bit­tere und trau­rige Leid vom Ver­lust der Liebe. „Nichts ist schmerz­li­cher als der Ver­zicht auf ein­mal erlebte Lust“, so oder ähn­lich meinte er, irgendwo bei Freud gele­sen zu haben.

Er könnte schreien, aber das tut er nicht. Statt­des­sen wen­det er sich von sei­nem Gesicht im Spie­gel ab und rafft sich auf, um nun doch noch ein­mal dem Saal entgegenzutreten.

(Fort­set­zung: „Marie­luise“)