von Kurt Tucholsky

Wenn du zur Arbeit gehst
am frü­hen Morgen,
wenn du am Bahn­hof stehst
mit dei­nen Sorgen:
da zeigt die Stadt
dir asphaltglatt
im Menschentrichter
Mil­lio­nen Gesichter:
Zwei fremde Augen, ein kur­zer Blick,
die Braue, Pupil­len, die Lider —
Was war das? viel­leicht dein Lebensglück …
vor­bei, ver­weht, nie wieder. 

Du gehst dein Leben lang
auf tau­send Straßen;
du siehst auf dei­nem Gang,
die dich vergaßen.
Ein Auge winkt,
die Seele klingt;
du hast’s gefunden,
nur für Sekunden …
Zwei fremde Augen, ein kur­zer Blick,
die Braue, Pupil­len, die Lider —
Was war das? Kein Mensch dreht die Zeit zurück …
Vor­bei, ver­weht, nie wieder.

Du mußt auf dei­nem Gang
durch Städte wandern;
siehst einen Puls­schlag lang
den frem­den Andern.
Es kann ein Feind sein,
es kann ein Freund sein,
es kann im Kampfe dein
Genosse sein.
Es sieht hinüber
und zieht vorüber …
Zwei fremde Augen, ein kur­zer Blick,
die Braue, Pupil­len, die Lider —
Was war das?
Von der gro­ßen Mensch­heit ein Stück!
Vor­bei, ver­weht, nie wieder.

(Ver­fasst als Theo­bald Tiger in: Arbei­ter Illus­trierte Zei­tung, 1930, Nr. 11, S. 217, erneut in: Lerne Lachen. Kurt Tuchol­sky: Gesam­melte Werke in zehn Bän­den. Band 8, Rein­bek bei Ham­burg 1975, S. 69–70, hier zitiert und typo­gra­fisch leicht bear­bei­tet aus: Zeno.org: „Augen in der Groß­stadt“. Siehe hier auch über ein per­sön­li­ches Erleb­nis mit einer flüch­ti­gen Begeg­nung in der Groß­stadt: „Ver­passte Chance“!)