… beim Lesen von Peter Schneiders Erzählung „Lenz“

Man liebt das Gefühl, das man für jeman­den hat, den man liebt, genauso wie den, der es aus­ge­löst hat. Unter dem Ver­lust die­ses Gefühls leide ich viel­leicht mehr als unter dem Ver­lust von L.

(aus Peter Schnei­der: Lenz, Ber­lin 1973)

„Mor­gens wachte Lenz aus einem sei­ner übli­chen Träume auf.“ Er träumte von sei­ner ehe­ma­li­gen Freun­din, in der Erzäh­lung nur „L.“ genannt, und schon beim Kaf­fee­ko­chen über­fällt ihn der Wunsch sie anzurufen.

Das ist der Anfang von Peter Schnei­ders „Lenz“. Den Plan, sie anzu­ru­fen, ver­wirft er zuerst, weil sie „mit die­ser ver­schla­fe­nen Kin­der­stimme ‚Hallo‘ sagen wird und mich dann fer­tig­ma­chen, daß ich schon wie­der anrufe“. In der mor­gend­li­chen Hek­tik des Berufs­ver­kehrs tut er es dann doch, sie ist jedoch nicht erreichbar.

Die­ses Gefühl, soll ich oder soll ich nicht, kommt vie­len sicher sehr bekannt vor, die Tren­nun­gen hin­ter sich haben. Es fällt zunächst schwer, den Ernst der Lage zu begrei­fen. Lenz hätte es bereut, wenn L. zu Hause gewe­sen wäre; er hätte das zu hören bekom­men, was er sich vorstellt.

Es fällt Lenz schwer, sie so ein­fach aus sei­nem Leben zu ver­ban­nen. In einem sei­ner vie­len nicht abge­schick­ten Briefe schreibt Lenz: „Es ist schon so weit gekom­men, daß ich nichts mehr sehe, ohne es in irgend­eine Bezie­hung zu dir zu brin­gen, über­all erkenne ich dich wie­der, stelle mir vor, was du dazu sagen wür­dest“, und wei­ter: „Ich wußte nicht, wie grau­en­haft es ist, jeman­den so zu begeh­ren, […] ich glaube, es sind deine Zärt­lich­kei­ten, für die ich nicht stark genug bin.“ Er sen­det den Brief nicht ab, weil ihm ein­fällt, „daß es Ernst war, daß L. wirk­lich nichts mehr von ihm hören wollte“.

Es fällt einem oft nicht leicht, die­sen Ernst zu begrei­fen, selbst wenn man mit der Tren­nung ein­ver­stan­den war. Meist hat sie sich schon ange­kün­digt, lange bevor sie aus­ge­spro­chen wird. Tren­nun­gen sind nie plötz­lich, wenn es ein gemein­sam geführ­tes Leben gab, sie ver­läuft meist zuerst inner­lich und unbe­wusst, dann äußer­lich, bevor der innere Schritt der end­gül­ti­gen Los­lö­sung voll­zo­gen wer­den muss.

L. sagt an einer Stelle zu Lenz, dass er nur durch eine fremde Kraft zu leben begon­nen hat. „Der Intel­lek­tu­elle ver­schweigt sich und sei­ner Gelieb­ten diese Erfah­rung.“ Ein Hin­weis dar­auf, dass not­wen­dige Gesprä­che nicht geführt wur­den — der Tod einer jeden Beziehung!

Die Erin­ne­rung an die ver­gan­gene Bezie­hung bleibt über­mäch­tig, so wie bei Lenz, als er meinte L.s Geruch im Zim­mer zu ver­spü­ren und ihre Haare auf sei­nem Gesicht. „Sein Glied stand groß und läs­tig unter der Bett­de­cke […] er merkte, daß sich alle seine Phan­ta­sien auf weit zurück­lie­gende Ereig­nisse bezo­gen.“ Lenz muss sich immer wie­der klar­ma­chen, dass er jetzt alleine wohnt. Geht er in eine Kneipe und trifft dort Bekannte, ist er ganz plötz­lich wie­der bei „sei­ner Geschichte mit L.“, rat­los geht er in Tele­fon­zel­len und hat das Bedürf­nis sie anzu­ru­fen, nachts träumt er von ihr.

Die­je­ni­gen, die eine Tren­nung von einem gelieb­ten Men­schen erlebt haben, wer­den die erste Zeit danach kaum etwas machen kön­nen, ohne an den Part­ner zu den­ken, mit dem man bis vor kur­zem noch zusam­men war. Und das Erste, was man ver­mis­sen wird, ist die Bana­li­tät des All­tags, die vie­len täg­li­chen Hand­griffe, das täg­li­che Ver­trauen, die Rou­tine. Dinge, die vor­her schein­bar das Zusam­men­le­ben lähm­ten, erschei­nen einem plötz­lich als unge­heuer wichtig.

Eines Abends ver­ab­re­det sich Lenz mit L. Er bekommt wei­che Knie bei ihrem Anblick und ist froh, dass er sitzt. Sie schaut genauso aus, wie er sie sich die ganze Zeit vor­ge­stellt hat. Lenz hat sie eine Weile nicht mehr gese­hen und emp­fin­det ein ähn­li­ches Gefühl wie damals, als er sie zum ers­ten Mal sah. Er war sofort in sie ver­liebt gewe­sen. Nun sitzt er ihr gegen­über, aus Ver­le­gen­heit stu­diert ein paar Briefe, die sie ihm mit­ge­bracht hatte. Sie beneh­men sich „wie ein Ehe­paar, das sich erst beim Früh­stück von­ein­an­der ver­ab­schie­det hat“. Ihre Ver­hal­tens­weise lässt dar­auf schlie­ßen, dass sie, sobald sie wie­der zusam­men wären, wie­der in ihre alten Kom­mu­ni­ka­ti­ons­struk­tu­ren und Ver­hal­tens­wei­sen zurück­fal­len wür­den. Als L. ihm die Stelle zeigt, wo ihr ein Zahn­arzt eine neue Plombe ein­ge­setzt hat, schaut er ihr in den Mund, seine Neu­gier kommt ihm blöd vor und L. ärgert sich über ihre Ver­trau­ens­se­lig­keit. Sie fragt sofort, warum er sie eigent­lich sehen wollte.

„Lenz hatte sich vor­her eini­ges zurecht­ge­legt, zwi­schen­durch waren ihm einige For­mu­lie­run­gen ein­ge­fal­len, von denen er meinte, sie wür­den ihre Bezie­hung revo­lu­tio­nie­ren.“ Kön­nen For­mu­lie­run­gen eine Bezie­hung ver­än­dern? Nein, Lenz möchte zu ihr zurück: „[…] jetzt, so nah vor L., kam ihm alles hohl und aus­ge­dacht vor. Es faßte ihn eine Wut, daß er sich schon nach kur­zer Zeit wie an Armen und Bei­nen gefes­selt vor­kam.“ Es ist die Wut dar­über, dass er ver­drän­gen muss, dass er noch an ihr hängt: „Da sieht doch ein Blin­der, daß ich wie eine Klette an dir hänge, jeden Tag, jede Nacht muss ich an dich den­ken […] ich platze vor Sehnsucht.“

Man ver­sucht ein Gefühl der Über­le­gen­heit her­zu­stel­len, das natür­lich auf sehr wack­li­gen Bei­nen steht! Lenz ekelt seine eigene Sach­lich­keit selbst an, ihm fällt nichts mehr ein, was er noch sagen könnte. Sein Blick fällt auf ihren neuen Pull­over; es empört ihn, dass „sie es fer­tig gebracht hatte, sich die­sen Pull­over und wer weiß noch alles zu kau­fen. […] Er war jetzt von der Vor­stel­lung beses­sen, daß er sich nie wie­der würde ein­klei­den kön­nen ohne L.“. Er kann sich die Frage nicht ver­knei­fen, wo und mit wem sie ihn sich einkaufte.

Tren­nun­gen sind umso schmerz­li­cher, je abhän­gi­ger man von sei­nem Part­ner war. Abhän­gig­keit hat jedoch nichts mit Liebe zu tun! Die meis­ten Men­schen machen den Feh­ler, den ande­ren als Urhe­ber für seine eige­nen Glücks­ge­fühle zu sehen. Dadurch ent­steht Abhän­gig­keit, weil man das Schöne und damit den Part­ner (be)halten will. Man „liebt“ den ande­ren und hebt ihn in den Him­mel, solange er die­ses Bedürf­nis befrie­digt, tut er es nicht, stellt sich Ent­täu­schung ein. Man wird „ent-​täuscht“, obwohl eine „Täu­schung“ nie statt­ge­fun­den hat; man hat den Part­ner nur nicht so gese­hen, wie er wirk­lich ist, und das wird ihm nun vor­ge­wor­fen, obwohl man sich die­ses „Miss-​Verständnis“ eigent­lich selbst vor­wer­fen müsste!

Lenz ist wie vor den Kopf geschla­gen. Er stellt sich vor, was L. ohne ihn macht. Man stellt sich gerne vor, der andere könne ohne einen unmög­lich leben. Doch L. hat sich schnel­ler an ein Allein­sein gewöhnt als er. So muss er mit Befrem­den fest­stel­len, wie wenig seine Vor­stel­lun­gen mit der Wirk­lich­keit über­ein­stim­men. Für einen Moment däm­mert es ihm, ihm war „als würde ihm ein Schleier von den Augen fort­ge­nom­men […] Es waren Emp­fin­dun­gen, die nur aus ihm selbst kamen, er wußte nicht woher“. Die Erleich­te­rung, die er beim Aus­ein­an­der­ge­hen ver­spürt, würde nicht lange vor­hal­ten, das wusste er, denn bald würde die Sehn­sucht wie­der von ihm Besitz ergreifen.

Ist man über die Zeit der dun­kels­ten und trüb­sin­nigs­ten Wochen hin­weg, merkt man irgend­wann doch, dass man wie­der ein biss­chen mehr zu sich selbst zurück­ge­fun­den hat, mit sich selbst und sei­nen Gefüh­len wie­der etwas anfan­gen kann, so wie Lenz, der zunächst nach Ita­lien geht. Auch, wenn es noch dau­ert, bis man die unmit­tel­bare Ver­gan­gen­heit ver­ar­bei­tet hat. Doch mit Nach­den­ken allein ist es nicht getan und seine Gefühle kann man nicht beein­flus­sen. Man kann nur ler­nen sie zu akzep­tie­ren, mit ihnen umzu­ge­hen, sie zu füh­len, wie die Rose nach einem Gewit­ter fühlt, dass sie genug Feuch­tig­keit bekam und ihre Blät­ter wie­der öffnet.

Siehe hier zum Thema Trennungen beispielsweise auch:

• Hof­fen und warten
• Ver­lo­rene Augenblicke
• Der letzte Akt einer Liebe