Monika oder Das kleine Glück

Und so kam es, dass ich Monika hucke­pack auf mei­nem Rücken trug.

Monika ist das, was man eine herbe Schön­heit nennt, sehr schlank, fast schon zu dünn, schul­ter­lange blonde, glatte Haare, die ein wenig sträh­nig wir­ken, hell­blaue Augen in einem schma­len Gesicht, aus dem ihre Nase her­vor­sticht. „Adler­nase“, sagte sie immer. Alois hin­ge­gen ist etwas klei­ner als sie, leicht kor­pu­lent, hinkt leicht mit einem Bein, und älter als sie. Mar­kant an ihm ist allen­falls seine schnar­rende Stimme. Und sein immer­wäh­ren­der Humor, der wohl von sei­nem Hin­ken ablen­ken, es kaschie­ren soll. Und Monika und Alois sind ein Paar.

Ich war immer geneigt zu fra­gen, wie sie sich ken­nen­ge­lernt hat­ten und was sie ver­band. Äußer­lich pas­sen sie nicht zuein­an­der, und Lie­bes­paare hei­ßen anders: Wolf­gang und Petra, Oli­ver und Julia, Ste­fan und Laila, aber nicht Alois und Monika. Allen­falls etwas Bür­ger­li­ches, sehr Nor­ma­les, fast Bie­de­res, Ein­fa­ches, das sich auch in ihrer bei­der Klei­dung nie­der­schlug. Aber ich mag die bei­den; auf irgend­eine Art, des­sen Warum mir uner­klär­bar ist, beson­ders Monika.

Wir gin­gen ein­mal zu dritt spa­zie­ren, als ich Monika zum ers­ten Mal hucke­pack nahm. Sie konnte ihrer Schuhe wegen nicht mehr lau­fen, ihre Füße schmerz­ten. Alois gab sich, als ob es ihn nicht störte, er nahm auch diese Situa­tion mit Humor, machte seine Witze. Monika jedoch schien es zu genie­ßen, sie war still, sagte kein Wort, jauchzte auch nicht, wie es Kin­der tun oder alberne Mäd­chen, wenn sie getra­gen werden.

Viel spä­ter ergab sich eine sol­che Situa­tion erneut, dass ich Monika hucke­pack auf mei­nen Rücken nahm. Dies­mal aber nicht wegen schmer­zen­der Füße, son­dern weil beide es so zu wol­len, zu pro­vo­zie­ren schie­nen. Beson­ders Alois schien dar­auf zu drän­gen. Ich trug sie leicht, denn sie ist nicht schwer, machte sich leicht und war keine Last. Ihre lange, leichte, dun­kel­blaue Strick­ja­cke hing hin­ten her­un­ter, ich konnte sie spü­ren, an mei­nen Armen, die Moni­kas Beine hiel­ten, wie sie schlen­kerte, ihre Arme darin lagen auf mei­nen Schul­tern um mei­nen Hals, die Wolle scheu­erte etwas daran, ihre Hände hatte sie davor ver­schränkt. Ihre Beine in ihren ein wenig bil­lig wir­ken­den hell­blauen Jeans ließ sie locker hän­gen. Auch dies­mal war sie still. Auch dann noch, als Alois, der anfangs wie­der seine Witze machte, lang­sam zurück­fiel und wir ihn aus den Augen ver­lo­ren hat­ten. Wo war er geblie­ben? Wollte er uns etwa allein lassen?

Wir lie­fen schwei­gend wei­ter. Ein klei­nes Wäld­chen umgab uns. Zum ers­ten Mal, seit ich sie kannte, ahnte ich einen Hauch von Par­füm an ihr, von dem ich nicht sicher war, ob es zu ihr passte. Etwas zu süß­lich viel­leicht und sicher nicht das teu­erste. Aber dies­mal ahnte ich auch, noch mehr als zuvor, dass sie die­sen Ritt genoss.

Als wir irgend­wann wie­der auf Alois stie­ßen, der in der Ferne zu sehen war, ließ ich sie her­un­ter. Sie umarmte mich und hielt mir eine Wange zum Kusse hin, was sie noch nie zuvor getan hatte. Ich konnte sie rie­chen. Und hören, wie sie mit erstaun­ter und ver­wun­der­ter, ehr­furchts­vol­ler, lei­ser Stimme sagte: „Unglaub­lich klein eigent­lich, das Glück!“

(Siehe hier etwa auch „Der Tag war schön“!)