von Joseph von Eichendorff

I.
Man setzt uns auf die Schwelle
Wir wis­sen nicht, woher?
Da glüht der Mor­gen helle,
Hin­aus ver­langt uns sehr.
Der Erde Klang und Bilder,
Tief­blaue Frühlingsluft,
Ver­lo­ckend wild und wilder,
Bewe­gen da die Brust.
Bald wird es rings so schwüle,
Die Welt erath­met kaum,
Berg’, Schloß und Wäl­der kühle
Steh’n laut­los wie im Traum,
Und ein gehei­mes Grausen
Beschlei­chet unsern Sinn:
Wir seh­nen uns nach Hause
Und wis­sen nicht, wohin?

(aus Gedichte, Ber­lin 1857; online im Deut­schen Text­ar­chiv, wo auch die Teile II. bis VI. von „Der Pil­ger“ „abge­druckt“ sind. Siehe hier auch „Hei­mat“ und andere Bei­träge des Schlag­worts „fremd“!)