Patrick Leigh Fer­mor war ein inter­es­san­ter Mann. Nicht nur, dass er wäh­rend des Zwei­ten Welt­kriegs sozu­sa­gen „im Geheim­dienst ihrer Majes­tät“ unter­wegs war, nein, als dama­li­ger jugend­li­cher Stu­dent beschloss er 1933, eine Wan­de­rung von Lon­don aus durch Mittel- und Süd­ost­eu­ropa bis nach Kon­stan­ti­no­pel anzu­tre­ten. Diese führte ihn auch durch Nazi-​Deutschland. Was er etwa in Mün­chen im Hof­bräu­haus erlebte, schil­derte er in sei­nen Rei­se­ta­ge­bü­chern. Der uner­bitt­li­che Nach­schub an Nah­rung erregte dort sein beson­de­res Interesse:

Und im Her­zen die­ses Vier­tels stand ein mas­si­ger Bau, mein Ziel: das Hof­bräu­haus. Aus der schwe­ren Tür mit dem Rund­bo­gen dar­über spie es eben einen Trupp Braun­hem­den auf den zer­tre­te­nen Schnee. […] Ein stöh­nen­der Nazi hatte es nur noch halb die Treppe hin­un­ter­ge­schafft, stützte den Arm mit der Haken­kreuz­binde an der Wand ab und spuckte alles, was er im Laufe von Stun­den zu sich genom­men hatte, in einem schier unend­li­chen Schwall über die Stu­fen wie­der aus. Ver­lo­rene Liebesmüh. […]

Doch nicht die Uni­for­mier­ten, son­dern die ande­ren Gäste des Lokals fes­sel­ten meine Auf­merksamkeit. Vom Ober­lauf des Rheins muß man ein­hun­dert­und­acht­zig Mei­len ost­wärts rei­sen und von den Gip­feln der Alpen sieb­zig nord­wärts, um zu begrei­fen, in wel­chem Maße Bier zusam­men mit bei­nahe unun­ter­bro­che­nem Essen – Mahl­zeit um Mahl­zeit in so rascher Folge über den gan­zen Tag, daß kaum eine Zeit bleibt, in der man nichts zu sich nimmt, – den Kör­per eines Men­schen ver­än­dern kann. Magen­grim­men und der uner­bitt­li­che Nach­schub an Nah­rung schla­gen manch einem Deut­schen aufs Gemüt, zei­gen sich in fins­te­rer Miene und machen sich in hef­ti­gen Wor­ten und Taten Luft.

Die Lei­ber die­ser tafeln­den Bür­ger waren breit wie ein Fass. Ihre Gesäße, auf die Wirtshaus­bänke gedrückt, nah­men gut und gern einen Meter ein. Sie teil­ten sich zu Ober­schen­keln dick wie der Kör­per eines Zehn­jäh­ri­gen, und Arme ver­gleich­ba­rer Stärke droh­ten das Tuch ihrer Jan­ker zu spren­gen. Hals und Brust ver­schmol­zen zu einer mas­si­gen Säule, und jeder Stier­na­cken war in Fal­ten gelegt wie ein trü­ge­ri­sches Lächeln. Jedes Här­chen war von die­sen mas­si­gen Köp­fen geschabt, auch auf dem Schä­del. […] Der jüngste die­ser Gesell­schaft, der aus­sah wie ein jugend­li­cher Lieb­ha­ber, den ein böser Zau­be­rer mit einem grau­sa­men Bann belegt hat, war der dickste. Unter üppi­gen blon­den Locken blick­ten por­zel­lan­blaue Augen zwi­schen Backen, die wie mit der Fahr­rad­pumpe auf­ge­bla­sen schie­nen, und zwi­schen kirsch­ro­ten Lip­pen blitzte ein Gebiss von der Art, vor dem Kin­der schrei­end davonlaufen.

(Aus Patrick Leigh Fer­mor: Zeit der Gaben. Zu Fuß nach Kon­stan­ti­no­pel: Von Hoek van Hol­land an die mitt­lere Donau. Der Reise ers­ter Teil, Frank­furt am Main 2007, S. 136 und 138f. Siehe den Wikipedia-​Artikel über ihn und hier etwa „Wir Schwei­ne­deut­sche“ und „Tisch­ge­bet beim Grill­fest“, „Ein merk­wür­di­ges Volk in einem merk­wür­di­gen, feind­li­chen Land“ sowie „So kam ich unter die Deut­schen …“!)