Sym­bol­bild Arm­band­uhr (David Ring, com­mis­sio­ned by Euro­peana Fashion/​ Wiki­me­dia Commons)

Meine Arm­band­uhr,
ein Andenken an mei­nen Vater,
ist an irgend­ei­nem Ersten
um 10 (oder um 22) Uhr,
21 Minu­ten und 35 Sekunden,
stehengeblieben.

Eigent­lich ist sie kaputt.
Irrepa­ra­bel, schätze ich,
es ist zu viel kaputt darin.
Ich kann sie auch nicht mehr stellen;
die Krone ist abge­fal­len und verschwunden.
Nur das Arm­band wurde mehr­mals erneuert,
ist also noch gut in Schuss.

Doch die Zeit wan­dert weiter,
wäh­rend doch mein Vater
seit Lan­gem tot ist,
und ich noch lebe.
Wie kann das sein? 

Der heu­tige Tag und die jet­zige Uhrzeit
sind andere als die auf mei­ner Armbanduhr.
Aber die Zeit geht an mir auch nicht spur­los vorüber:
Ich bin nicht mehr so gut in Schuss.
Ich merke immer mehr, dass ich älter werde.
Die Beweg­lich­keit ist eingeschränkt,
fast wie bei der Uhr mei­nes Vaters,
deren Zei­ger sich nicht mehr bewegen.

„Zeit ist ein Gesicht auf dem Wasser“,
soll Ste­phen King geschrie­ben haben.
Doch kann Zeit nicht auch
ein Gesicht auf einer alten Arm­band­uhr sein,
die 10 Uhr und 21 Minu­ten und 35 Sekun­den anzeigt?

(Siehe hier auch „Spä­ter“, „Alle Zeit der Welt“ und „(Ohne Titel 2)“ sowie über spe­zi­elle Uhren im beruf­li­chen Bereich: „Stech­uh­ren“!)